The past is a foreign country. They do things differently there.

lunes, diciembre 19

Morir en el desayuno

Quiero morir en el desayuno, antes del último bocado. Dejarlo para después.
Quiero volverme pequeñita igual que tu. Que me hablen bajito y que al final de cada frase me digan bonita. Quiero ganarme tus arruguitas y recordar un amor de exilio en Buenos Aires u otro lugar de poesía añeja. Olvidar los nombres, quedarme con las caras. Confundir los tiempos y hacer de los días años a la velocidad del pensamiento.
Quiero volver a verte en otro tiempo de ropa nueva. Reconocer la sonrisa que paseaba por tu carita al recordar mi carta (así entendí el auténtico poder que encierran los labios y el sobre).
Quiero tu ingenuidad y tu sencillez de aldea. Tus manos trabajadoras y tus ojitos llenos.
Manuela, quiero morir en el desayuno. Imitarte. Morir en los brazos de mis amores y con el Sol invernal entrando a hurtadillas por la ventana. Sencillo, tranquilo. Almo.
Buen viaje, Manuela. Dulces sueños y hasta pronto, bonita.


-- Desde Armoise iPimpad

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